Henri Giroux

À l'aube de ma soixante-dixième année sur cette Terre, je porte en moi la joie de partager et d'honorer l'un de mes plus précieux soutiens dans l'écoute empathique de ces quinze dernières années: la fibromyalgie. Cette maladie, que la médecine dit incurable et sans marqueur, m'a fait longtemps errer dans le labyrinthe des examens et des hôpitaux avant de révéler son nom. Elle est devenue la gardienne de mes ombres et de mes lumières.

Tout a commencé sous les bombes, dans le cri d'un peuple en révolte. Mon premier souffle fut un souffle de guerre. Mon corps, avant même de savoir marcher, a appris la peur, la tension, la survie. Petit à petit une croyance inconsciente s'est installée: la vie ne valait d'être vécue que sous le poids du stress, l'existence n'avait de sens que dans l'urgence. Avec ce guide, j'ai couru après les tempêtes: révoltes à l'adolescence face aux injustices, puis engagement politique révolutionnaire pour vouloir changer le monde ; adulte, missions impossibles, amours difficiles, défis sans fin. Chaque blessure, physique ou morale, dressait en moi un rempart de plus. Je me suis enfermé dans une armure, croyant me protéger, alors que je m'isolais.

Entre 2010 et 2013, mon corps, las de tant de combats, m'a cloué plusieurs fois au lit, parfois pendant des mois, paralysé par la douleur. Dans ces nuits et ces jours sans fin, une question m'a hanté: à quoi bon survivre ainsi ? Peu à peu j'entendais comme une mélodie, une voix douce me murmuré: « Prends soin de toi. » Ce fut le premier chant de mon « mal-a-dit ».

Quelques temps après, j'ai compris ce qui m'étais arrivé en lisant "Un cours en miracles":

La tolérance à la douleur peut être grande, mais elle n'est pas sans limite. Tôt ou tard, chacun finit par reconnaître, même vaguement, qu'il doit y avoir une meilleure voie. En s'affirmant, cette reconnaissance devient un tournant. À la fin, cela réveille à nouveau la vision spirituelle, tout en diminuant l'investissement dans la vue physique.

Et c'est dans le silence de mon terrier que j'ai vu poindre cette lueur. J'ai commencé à apprivoiser la douleur, comme on apprivoise un animal sauvage. J'ai compris que mes murs ne me protégeaient pas: ils m'emprisonnaient. Grâce à des âmes bienveillantes – thérapeutes, amies –, j'ai appris à dénouer les peurs tapies en moi, à écouter le langage secret de mon corps, à toucher la spiritualité de l'être.

En octobre 2013, la lumière de l'Amour a fait fondre mes dernières barricades. Depuis, je n'ai plus peur. Car cet Amour, inconditionnel, sans jugement, sans attente, ne peut être blessé. Il m'a appris à voir, dans chaque regard, chaque geste, chaque parole, soit une offrande d'amour, soit un appel désespéré.

Nous faisons toujours de notre mieux avec la conscience que nous avons dans l'instant

disait Marshall Rosenberg. Nos colères, nos reproches, ne sont que des cris de détresse, des mains tendues dans l'ombre qui attendent d'être prises.

Après m'être formés à diverses thérapies que j'avais expérimenté, j'ai commencé en 2014 à accompagner des êtres dans leur guérison spirituelle et à animer des ateliers.

La fibromyalgie m'a offert un cadeau inestimable: elle m'a forcé à m'arrêter, à écouter, à m'écouter. Aujourd'hui, j'accueille mes douleurs comme des messagères. Je dialogue avec chacune de mes parts:

En me reliant à cette présence aimante, universelle, qui habite chaque être, je réunis mes fragments épars. La plénitude se répand en moi. Dans cet instant, je me relie à l'énergie apaisante de cet amour divin. Je peux enfin accueillir avec bienveillance mes limites, comme on prend soin d'un enfant fatigué.

Parfois, la grâce me rend la mobilité. Parfois, j'ai besoin d'un thérapeute, d'un soin énergétique, ou même de la médecine conventionnelle pour apaiser les symptômes. Mais chaque geste, chaque pas, devient une célébration: couper une carotte, marcher dans la foule ou dans la forêt, respirer l'aube, s'émerveiller des couleurs du ciel au coucher du soleil.

Je mesure aussi quand je ne peux pas, car mes limites sont plus claires et leur respect plus impératif. Alors, je suis en capacité d'accueillir à nouveau avec douceur et bienveillance ces contractures douloureuses des muscles, ligaments et tendons, les raideurs des fascias et ces moments d'épuisement qui me traversent.

Je me suis approprié ces mots de Jean-Philippe Faure, qui éclaire en moi comme une douce et réconfortante lumière:

Quand le geste ne peut plus se faire de par son évidence, se mouvoir devient conscience. Comme j'ai moins d'occasions d'agir, du temps se dégage pour considérer la portée de mes actions. Dans cet espace, je constate que tout ce qui m'a enthousiasmé un jour a fini par me quitter un autre. C'est ce en quoi je n'ai jamais investi de projets, qui conserve toute sa saveur: boire à un torrent de montagne, écouter le chant d'un oiseau, regarder bouger un chat, respirer les parfums de la terre, prendre un ami dans mes bras. Ce que je perds en plaisir, je le gagne en joie. Ce que je perds en possibilités, je le gagne en présence. Ce que je perds en opportunités, je le gagne en conscience. Ce que je perds en liberté, je le gagne en autonomie. Ce qui m'est perdu en illusions, m'est gagné en détachement.

Cette présence en moi, qui ne juge pas, n'attend rien, ne cherche pas à sauver, est le plus grand des soutiens. Elle me libère des histoires que raconte mon mental, et me relie à l'essentiel: ce qui palpite, vivant, en moi et en l'autre. Le véritable moteur de la transformation n'est ni la pensée, ni l'observation, mais la qualité de présence. Cet état favorise la cohérence, la clarté intérieure. Cette observation sans pression, sans direction, c'est s'offrir le temps pour laisser émerger ce qui est à être rencontré. Dans cet état de communion avec soi, s'ouvre le champ des possibles. Cet alignement interne va à l'encontre de la recherche du savoir. L'observateur et le champ de vision entrent en résonance et "ce qui sait" en nous peut émerger.

Un jour de 2015, lors d'une séance de focusing, une voix intérieure m'a dit:

Ton rôle, désormais, est de transmettre ce que tu as appris, dans un lieu où tu pourras poursuivre ton apprentissage.

J'ai trouvé ce lieu: Carmoune, où je vis depuis dix ans, comme un arbre s'enracine dans la terre nourricière et la nourrit à son tour. Au cœur du Sud-Ouest, patrie d'ancêtres de la branche paternelle, la Gascogne m'a offert ce havre de paix et de joie tranquille.

Ce chant de gratitude vous est offert, chers lecteurs, chères lectrices, pour vous remercier de votre attention et, peut-être, en serez-vous touchés et y reconnaîtrez-vous l'écho de votre propre chemin.